Federico Moccia

Talvez porque aquele tempo que se permitiu lhe pareça de alguma forma roubado.

Noite. Noite encantada. Noite dolorosa. Noite doida, mágica e louca. E ainda assim, noite. Noite que parece não terminar nunca. Noite que ás vezes passa depressa demais.

As luzes da cidade são débeis. Quando você não está de bom humor tudo parece diferente, assume outras atmosferas. Cores, luzes e sombras, um surriso que não aflora, que não adere.

Não sei por que, mas, quando você não está bem, tudo ressoa como se tivesse um duplo significado.

Mas, o que é o amor? Existe uma regra, uma forma, uma receita? Ou é tudo casual e você só deve esperar ter sorte?

''Simples. Verbo conjugado em três tempos.'' ''Como é? Não entendi.'' ''Amava. Amo. Amarei.''

Porque a felicidade não é um ponto de chegada, mas sim um estilo de vida.

Sinto-me feliz, como nunca estive. Estou lá em cima, num lugar tão difícil de alcançar. Ali, onde tudo parece mais bonito. Estou a pelo menos três metros acima do céu.

Amor não é como fazer contas na loja. Amor é quando você faz uma loucura, como aquela inscrição na ponte. "Você e eu, a três metros acima do céu". Isso, isso é amor.

Uma lágrima ingênua escorre pelo seu rosto. Para um momento no queixo, indecisa. Então, empurrada pela dor, dá um pulo no vazio.