Augusto dos Anjos

O beijo, amigo, é a véspera do escarro, A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Provo que a mais alta expressão da dor Consiste essencialmente na alegria...

Se algum dia o amor vier me procurar, diz a esse monstro que fugi de casa.

Tome, Dr., esta tesoura, e... corte Minha singularíssima pessoa. Que importa a mim que a bicharia roa Todo o meu coração, depois da morte?!

Para iludir minha desgraça, estudo. Intimamente sei que não me iludo.

Escarrar de um abismo noutro abismo, Mandando ao Céu o fumo de um cigarro, Há mais filosofia neste escarro Do que em toda a moral do Cristianismo!

Como ama o homem adúltero, o adultério? E o bêbado a garrafa tóxica de rum?

Ah! Dentro de toda a alma existe a prova De que a dor como um dartro se renova, Quando o prazer barbaramente a ataca...

A Esperança não murcha, ela não cansa, Também como ela não sucumbe a Crença, Vão-se sonhos nas asas da Descrença, Voltam sonhos nas asas da Esperança.