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Dezembro. Calor. Miguel está ao volante. Sério. Suando. São Paulo. A mosca se debate contra o vidro. A mosca parece não perceber o que a detém. Persiste. Zunido.

Lembra o que você prometeu pra você mesma quando estava tomando seu primeiro café na rodoviária, assim que chegou em São Paulo? Que nada ia te tirar do seu caminho. Lembra?

Eu classifico São Paulo assim: O Palácio é a sala de visita. A Prefeitura é a sala de jantar e a cidade é o jardim. E a favela é o quintal onde jogam os lixos.

Lá no interior eu era mais feliz, tinha paz mental. Gozava a vida e não tinha nenhuma enfermidade. E aqui em São Paulo, eu sou poetisa!