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Nosso amor que eu não esqueço, e que teve o seu começo numa festa de São João, morre hoje sem foguete, sem retrato e sem bilhete, sem luar e sem violão.
As notas do seu violão desapareciam como névoa ao amanhecer.
Meu violão é meu terapeuta. Quando estou chateada com algo, pego ele e começo a tocar.