Al Berto

escreves exactamente isto : o horror dos dias secou contra os dentes- e rouco dobrado para dentro do teu próprio pensamento ferido.

Olhas-te no espelho atribuís-te um nome um corpo um gesto dormes

falta-me o tempo para procurar o tempo perdido

e morres carregado de tristezas e de mistérios- morres algures

à procura de um rosto que imite a felicidade da voz perdida - ou um corpo qualquer para fingir o sono junto ao teu

cada um de nós sepultou na alma uma quantidade desumana de dor e de mortos tudo se decompõe apodrece

preparo-me para entreabrir os olhos e deixar escorrer a convulsão oleosa das lágrimas e das coisas tristes

para veres o horror tranquilo das imagens no fundo dos meus olhos

antes e depois da alegria antes e depois do pânico mas sempre durante o sofrimento não cantes

pressinto uma sombra a envolver-me. ouço músicas... espirais de som subindo aos subúrbios´da alma. não semearei o meu desgosto, por onde passar. nem as minhas traições