John Donne

O amor construído sobre a beleza morre com a beleza.

A morte de cada homem diminui-me, porque eu faço parte da humanidade; eis porque nunca pergunto por quem dobram os sinos: é por mim.

Nenhum homem é uma ilha, completo em si próprio; cada ser humano é uma parte do continente, uma parte de um todo.

Se te possuir em sonhos és minha, pois não há prazer que não seja representado.

Preciso olhar para uma caveira num anel, se tenho uma no rosto?

Por quem os sinos dobram? Eles dobram por ti!

Aprisiona-me pois jamais serei livre, jamais casto a menos que me arrebates.

A morte de cada homem diminui-me, pois faço parte da humanidade.

Nenhuma beleza primaveril ou de verão tem tanta graça como vi em uma face outonal.

Como encadernação vistosa, feita para iletrados, a mulher se enfeita. Mas ela é um livro místico e a poucos, a quem tal graça se consente, é dado lê-la.