E só o que sobrou da minha bota Foi um buraco de bala É a maneira carinhosa que ela tem de me dizer Que não quer ver o meu focinho nunca mais.
Não questionei seus poderes de observação, apenas enfatizei o paradoxo de perguntar a um mascarado quem ele é.
A vida é para quem vive. A morte é para quem morre. Deixe a vida ser música. E a morte uma nota por dizer.
Enquanto o homem pensa, estuda, trabalha e nunca se sacia com conhecimento, por que a mulher se detém? Não devemos admitir isso de forma alguma.
Na verdade, poucos filhos são semelhantes ao pai; / a maioria é inferior, poucos são melhores que ele.