Nas noites em que várias dores coincidem, nessas noites eu creio em Deus, e rezo. Nos dias em que sofro apenas um tipo de dor, sou ateu.
Erros são dolorosos quando eles acontecem, mas anos mais tarde, a coleção de erros é o que é chamado de experiência.
Deus não tem um plano. Não existe um plano. Lá fora só existe o caos. Dor… e caos! As pessoas são ruins. Maliciosas, maldosas. A vida é uma espiral de dor. E o mundo deve acabar.
Deus sussurra em nossos ouvidos por meio de nosso prazer, fala-nos mediante nossa consciência, mas clama em alta voz por intermédio de nossa dor; este é seu megafone para despertar o homem surdo.
Não choro mais. Na verdade, nem sequer entendo porque digo mais, se não estpu certo se alguma vez chorei. Acho que sim, um dia. Quando havia dor. Agora só resta uma coisa seca. Dentro, fora.
Menos pela cicatriz deixada, uma ferida antiga mede-se mais exatamente pela dor que provocou, e para sempre perdeu-se no momento em que cessou de doer, embora lateje louca nos dias de chuva.
Na altura em que a razão é capaz de compreender o sucedido, as feridas no coração já são demasiado profundas.
Como é estranha a natureza morta dos que não têm dor. Como é estéril a certeza de quem vive sem amor...
Falsas lágrimas são capazes de machucar outras pessoas. Falsos sorrisos são capazes de machucar a sí mesmo.