O tempo chega até nós suavemente, lentamente. Ele fica ao nosso lado por um tempo. Então, muito antes de estarmos prontos, ele segue em frente.
Caminhões passavam nas pontes. A noite aveludada em seus ouvidos. E o zumbido, sempre aquele mesmo zumbido, que talvez, no final das contas, não fosse um eco, mas sim o barulho do tempo que passa.
Nada pode durar para sempre. Não há nenhuma memória, não importa o quão intensa, que não desapareça com o tempo.
A vida é como um jardim. Momentos perfeitos podem ser alcançados, mas não preservados, exceto na memória.
Palavras duras em voz de veludo, e tudo muda, adeus velho mundo... Há um segundo tudo estava em paz.
Todo en la vida es recuerdo, excepto el momento presente que pasa tán rápido que difícilmente lo puedes capturar.
A história é tão leve quanto a vida do indivíduo, insustentavelmente leve, leve como uma pluma, como uma poeira que voa, como uma coisa que vai desaparecer amanhã.